La chambre de la supérieure était, comme les autres, veuve de tout meuble ; seulement, en face de l’alcôve vide, le portrait en pied de la mère Marie-de-Grâce pendait à la muraille.
Le sourire glacé de cette tête pâle, dont la morne beauté semblait sculptée dans l’albâtre, faisait froid jusqu’au fond des veines.
— C’est LUI ! murmura Marguerite.
Samuel tremblait.
La chambre n’avait d’autre issue apparente que celle par où le docteur et la comtesse venaient d’entrer.
Mais au fond de l’alcôve un bouton d’acier brillait, et un écriteau, récemment tracé, pendait à la tapisserie. Il n’avait que trois lettres et disait :
ICI.
— Il nous attend ! pensa tout haut Marguerite.
— La mort est là ! murmura Samuel qui frissonnait de la tête aux pieds.
Marguerite fit un pas vers l’alcôve. Le docteur ajouta :
— Il est encore temps de reculer.
L’admirable taille de Marguerite se redressa de toute sa hauteur.
— Jamais je n’ai su reculer ! dit-elle.
Et sa main toucha le bouton d’acier.
