Puis ils se regardèrent.
À son tour, le jeune peintre avait pâli.
Il y avait de quoi. De l’autre côté de la porte une véritable acclamation avait accueilli le discours de Similor. C’était un prétexte, un moyen, une clé. On n’avait même plus souci de prendre des précautions. En cas de bagarre, le voisinage était gagné d’avance.
— Cela vaut un commissaire en écharpe ! dit Piquepuce joyeusement.
Et il frappa trois coups bien distincts, en ajoutant :
— Un enfant volé par les baladins ! Ils l’ont désarticulé, ils l’ont désossé. On ne lui donne à manger que des sabres.
— Et le malheureux père, enchérit le jeune M. Cocotte, serrurier d’art, les a vus jongler avec son petit derrière les fortifications. Qu’il ne l’aurait jamais reconnu sans un signe particulier que l’innocent porte sous l’oreille gauche.
— Au mollet, rectifia Similor : un rognon brochette. Sa farceuse de défunte mère était sur sa bouche.
Il y eut un éclat de rire. À l’intérieur de la chambre on ne bougeait pas.
Similor, grisé par son succès, éleva la voix et dit avec emphase.
