— Si fait, si fait, répartit le vieux, qui mit sa main comme une visière au-devant de son regard. Est-ce que mon scélérat de petit-fils a une maîtresse ? Ça ne m’étonnerait pas avec ses mœurs dépravées… Hé ! hé ! je n’attendais mon ami Vincent que demain !
— C’est vrai ! s’écria-t-on de tous côtés, c’est Vincent ! Vincent Carpentier !
— Avec Irène ! balbutia la Marguerite, qui semblait stupéfaite.
Le vieux chercha de l’œil un siège. N’en trouvant point, il poussa du pied le couvercle du cercueil et s’assit dessus commodément.
— Ça fait du bien de se reposer, dit-il. Ma pauvre Marguerite, tu croyais la petite chez toi, et tu t’étais arrangée pour recevoir toi même le Vincent… Allons ! voilà la lumière qui s’éteint ! Plus personne ! Désormais, il ne s’agit pas de bavarder, travaillons. Je propose un marché. Accepte-t-on ?
— Vous pensez bien, interrompit ici maman Canada, que le vieux casse-noisette en avait dit trop long, outre que j’ai vécu dans Paris, au centre du dix-neuvième siècle et de la foire, pour ne m’avoir pas débarrassée en grand des superstitions de Saint-Brieuc où j’ai reçu le jour. L’artiste est philosophe, pas vrai, et ne croit pas aux revenants ni autres balivernes du moyen âge. N’empêche que j’avais l’estomac serré de voir l’ancien à la porte de sa
