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d’un siècle ! » Ils me feraient un pied de nez, les espiègles. Mais si je leur glissais à l’oreille : « Mes chérubins, le Trésor a grandi, grandi, grandi ! J’ai de quoi faire un Rothschild avec chacun de vous. Notre bien-aimée Marguerite ne vaut pas deux francs cinquante, c’est connu, mais je vous offre dix, vingt, cent millions de sa peau. »
— Ils ne vous croiraient pas, interrompit la comtesse. Vous les avez si souvent trompés !
Le vieux tira sa petite boîte d’or, sur laquelle est le portrait de l’empereur de Russie, et tapa dessus gentiment.
— On peut essayer, dit-il. En tous cas, qu’on m’enterre une fois de plus ou de moins, ce n’est pas une affaire. À nous deux, ma bichette, et tiens-toi bien !
