nuages, tapait d’aplomb les lettres d’or de la sépulture qui mentaient, disant :
« Ci-gît le colonel Bozzo-Corona, bienfaiteur des pauvres. Priez Dieu pour le repos de son âme. »
Saquédié ! à quoi sert le diable ? Il ne fait pas son état, puisqu’il laisse courir des âmes pareilles hors du feu de l’enfer.
À moins que le vieux Rodrigue de décharné ne soit le diable en personne. Ça se peut encore bien.
J’en étais donc à ce que le colonel dit : « Bobonne, tu ne veux pas de mes ciseaux ? » Il ajouta :
« Au fait, tu as raison, ça coupe l’amitié, à ce qu’on dit. Ne te dérange pas, je vais opérer moi-même. »
Il se pencha au-dessus du cercueil, et, comme la Marguerite faisait un mouvement, il dit encore :
— N’aie pas peur, Bichette, je ne veux pas te subtiliser le bijou que ma dépouille mortelle, ici présente, porte sous sa chemise. Ça n’en vaut pas la peine. Il fut un temps où le scapulaire de la Merci renfermait quelque chose : relique ou secret. C’était le bon temps, j’étais jeune. Mais au jour d’aujourd’hui, toutes les religions descendent la parade, même celle des Habits-Noirs. Vous êtes un tas de philosophes ! Une fois à la place du secret, je mis une attrape ; Samuel connaît ça : le mot RIEN, écrit dans toutes les langues du globe… Eh ! eh ! eh ! j’avais le caractère farceur. Rien, c’était encore trop.
