allait se reformant derrière Marguerite, ce n’était déjà plus la frayeur. Je lisais sur toutes les physionomies une surprise croissante et une curiosité poussée jusqu’à la fièvre.
Chacun semblait comparer la momie couchée dans le cercueil, immobile et muette, à la momie vivant et parlant, dont le clair de lune détachait les profils aigus.
À chaque instant de nouvelles têtes sortaient de l’ombre pour contempler ce spectacle vraiment stupéfiant. Un rayon touchait maintenant l’intérieur de la bière : le même rayon qui faisait luire le front du colonel.
Tous ces curieux, que la nuit du cimetière vomissait comme si le Père-Lachaise eût été les Tuileries, pleines de noirs promeneurs, allaient du côté de la Marguerite et se massaient derrière elle.
Le colonel restait toujours seul de son bord.
À force de tendre le cou, moi, j’apercevais vaguement la figure de la momie : la vraie, celle du cercueil.
Et je jure que c’était bien le même casse-noisette que l’autre momie, la vivante, celle qui se tenait debout.
Ça faisait l’effet comme si le vieux maigre-échine aurait été auprès d’une mare et se serait miré dans l’eau.
En même temps, la lune, débarrassée de ses
