— Léocadie, murmura-t-il, c’est bête de prendre ton air imposant. Ça m’intimide.
— Qu’est-ce nous avons convenu le jour où j’ai convolé à mes noces avec toi ? demanda sévèrement l’ancienne dompteuse sans avoir égard à l’humble supplication de son mari. En revenant de mes voyages, j’ai accompli la promesse que je t’avais faite. Je t’avais dit : « L’hyménée nous unira ensemble dans ses nœuds ; » ça s’est fait fidèlement, et j’ai pris à la maison ton adoptif Saladin, malgré qu’il soit un vilain petit merle, à la seule condition de le mettre en garde pour quatre sous par jour, depuis le matin jusqu’au soir. Par contrat de mariage, je t’ai avantagé de toutes mes économies, comme quoi si je tournais l’œil aujourd’hui pour demain, tu aurais du foin dans tes bottes…
— Ah ! Léocadie ! voulut interrompre Échalot, qui avait de grosses larmes dans les yeux.
— Tais ton bec ! Je sais que tu as l’âme sensible, mais ça ne t’empêche pas d’avoir mal agi. Tu rentres tard. Crois-tu que je ne reconnais pas l’odeur de ta simple pipe d’avec l’infection de l’estaminet ? J’ai le nez fin. Tu m’avais juré de ne jamais aller au café de l’Épi-Scié, et de fuir comme la peste cette drogue de Similor…
Échalot courba la tête.
— C’est le père de mon enfant ! murmura-t-il.
La dompteuse se mit à rire malgré elle.
