— Oui, répliqua Mylord. Tout me réussit.
— Comptez voir le gibier sur vos doigts, amour : un, deux, trois ?…
— Table rase : six !
— La princesse Charlotte, le petit Blunt, la vieille Savta, le Cervoyer, Mlle Félicité… M. Chanut… Est-ce sûr pour M. Chanut ?
— C’est sûr.
— Et le cocher qui avait amené cette pauvre mignonne Charlotte ?
— Payé et renvoyé avant la danse.
— Fameux ! Et l’autre cocher, celui du bureau Chanut ? Chopé ?
— Bah ! il n’a rien vu celui-là. Que peut-il contre nous ?
— Hum ! fit le père Preux. On ne sait pas… ça, c’est une paille !
Mylord demanda tout à coup :
— Avez-vous des « pratiques » ?
— Comment l’entendez-vous ?
— Comme vous le comprenez.
Il y eut encore un silence.
— Combien en faudrait-il ? reprit enfin le père Preux qui sembla pris d’inquiétude.
— Quatre. Des solides.
— À quelle heure ?
— Dans une heure.
— Où cela ?
— Ici. À l’endroit où Fiquet a eu son compte.
