— Et c’est ce pauvre homme-là qui m’a donné la chair de poule !
— Regarde ! répéta M. de Sampierre, dont le doigt tremblant bénissait le sommeil de Domenica, vois ce sourire d’ange ! Si la première douleur était venue pendant le temps fixé pour l’épreuve… Mais cette beauté heureuse, ce calme, ce repos doux et charmant. Dieu a parlé, ma fille !
— C’est ça ! dit Phatmi qui se dirigea vers la porte, Dieu a parlé, et moi, je peux aller manger un morceau !
Avant de franchir le seuil, elle ajouta :
— Là, vrai, vous êtes un brave homme !
M. de Sampierre ne l’entendit pas ; Phatmi contenta son envie de rire en gagnant l’office. L’idée lui semblait drôle tout à fait.
Et certes, désormais, elle n’avait garde de craindre son maître.
Pourtant, dans l’espace d’un quart de minute, les choses avaient bien changé à l’intérieur de la chambre. Au bruit de la porte qui se refermait, Domenica avait tressailli faiblement. Un voile de pâleur se répandit et s’épaissit à vue d’œil sur son gracieux visage. Sa main, agitée de tressaillements, chercha son flanc. Elle s’éveillait.
Juste à ce moment, l’horloge de Saint-Paul sonnait le premier coup de huit heures.
On n’entendait plus les pas de Phatmi dans le corridor.
Avant que l’horloge eût fini de tinter les huit coups,
