pouvait changer plus tard et devenir un autre sentiment ; mais ce n’était pas encore de l’amour.
— Tu vois bien, dit Madame en passant ses doigts parmi les ondes soyeuses des cheveux de l’Ange, tu avais un secret que je ne savais pas !…
— Si j’avais su que c’était un secret, répondit Blanche que reprenait le sommeil, je te l’aurais confié bien vite.
Madame hésita encore une fois puis un incarnat léger vint teindre sa joue, tandis qu’elle murmurait cette dernière question :
— Et d’autres que Vincent ne t’ont-ils pas dit qu’ils t’aimaient ?
— Si d’autres que Vincent me l’avaient dit, répliqua Blanche, je me serais fâchée.
— De sorte que tu n’as pas d’autre secret ?
— Non, mère.
Les yeux de l’Ange s’étaient fermés tout à fait. Les regards de Madame tombaient sur elle, plus tendres et plus maternels, tandis qu’elle la berçait doucement contre son cœur, comme un enfant qu’on veut endormir.
Pendant quelques secondes que dura le silence, la pensée de Marthe de Penhoël sommeilla au contact du sommeil de sa fille. Elle retardait le plus qu’elle pouvait, la pauvre femme, le réveil trop prochain de sa conscience.
