Penhoël perdit encore.
Le vieux marquis joignit les mains avec découragement.
— C’est folie de lutter quand le diable s’en mêle !… murmura-t-il.
Penhoël cependant fouillait dans sa poche, où il n’y avait plus rien.
— Trente louis sur parole !… dit-il d’une voix creuse et sonore.
C’était le premier mot qu’il eût prononcé depuis une heure.
Les deux Pontalès et M. de Blois échangèrent un rapide regard.
— Écoutez, Penhoël, répliqua Robert, vous savez bien que je ne voudrais pas vous refuser… je jouerais contre vous des millions sur parole… mais, dans ce moment, ce serait vous voler votre argent… Nous resterions là jusqu’à demain que vous perdriez toujours !
— Trente louis ! répéta Penhoël dont la main tremblante serrait machinalement son verre plein d’eau-de-vie.
Robert mêla les cartes avec une répugnance visible.
Au moment où Penhoël coupait, un domestique entr’ouvrit la porte de la chambre.
— On attend M. le maire, dit-il, pour allumer le feu de joie.
