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DE PARIS
donné l’enivraient, — ces lumières éclatantes l’éblouissaient. — Son esprit lourd et froid s’échauffait peu à peu au contact de ces joies inconnues.
Il y a de cela dix-huit ans. N’allez point vérifier l’exactitude de nos peintures dans cette nécropole glacée qui porte encore le nom de Palais-Royal. — Tout y est mort.
Tout alors y vivait. Le mal, c’était un trop plein de jeunesse, une surabondance de vie qui entretenait l’orgie sans fin et l’éternelle débauche.
Car le Palais-Royal était encore en ce temps le champ clos redoutable où venaient jouter, des cinq parties du monde, les paladins
