peu il eut sauté sur sa selle rien que pour aller cueillir un baiser sur la fraîcheur veloutée de ses lèvres.
On frappa doucement à la porte du logis.
« Mon compère Renaud ! se dit Guezevern. Voilà le seul défaut qu’on puisse reprocher à mon Éliane. Je donnerais quelque chose pour savoir ce que lui a fait mon compère Renaud ! »
Il ouvrit. Ce fut ce coquin de Mitraille qui fit son entrée chancelante. Au lieu de dormir, Mitraille avait bu et il était ivre aux trois quarts. Maître Pol fut obligé de le guider par les deux épaules jusqu’à la soupente qui devait être sa chambre à coucher.
— Foi de Dieu, dit-il sans trop de colère, le beau gardien que j’ai là pour l’épargne de monseigneur ! »
Mitraille essaya de se redresser.
« Aimeriez-vous mieux cette mouche du cardinal, repartit aigrement Mitraille, le Saint-Venant, qui est en train de vous engluer comme une alouette ? Cela sent le traître, ici, monsieur de Guezevern, et le poltron, et le scélérat. J’en sais de belles sur votre ami… »
Maître Pol le renversa sur £on lit d’une bourrade.
« Tais-toi, ivrogne, dit-il et cuve ton vin ! »
Au fond, Mitraille ne demandait pas mieux. Il s’endormit du coup, vautré qu’il était en travers de sa couche, et ronfla bientôt comme un juste.
Maître Pol songeait en regagnant sa chambre :
« Ils sont tous contre mon compère Renaud ! »
Celui-ci passait justement le seuil et marchait à lui les deux bras ouverts. C’était plaisir, en vérité, de voir cette douce et souriante figure.
« Nous voilà bien reposé, mon digne ami, dit-il, et tout prêt à courir la pretentaine ?
— Partons ! » s’écria Guezevern.
Saint-Venant lui fit bien prendre garde à fermer la porte à double tour et lui conseilla de mettre la clef au plus profond de sa poche.
Dès qu’ils furent dans la rue, Guezevern dit :
« Mon compagnon, je n’aime rien au monde tant que mon Éliane. Il faudra bien qu’un jour ou l’autre vous m’expliquiez pourquoi elle ne peut vous souffrir. »
Saint-Venant se mit à rire.
« Madame de Guezevern me déteste-t-elle-donc si fort ? demanda-t-il.
— Elle est bonne chrétienne, répliqua maître Pol, et ne déteste personne. Mais si elle détestait quelqu’un, je ne puis pas dire non…
— Ce serait moi ? »
Saint-Venant ; ayant prononcé ces mots gaiement, prit tout à coup un air plus sérieux.
« Il faudrait un plus fin que moi pour sonder le secret d’une femme ! murmura-t-il.
— Oh ! fit Guezevern, vous n’y êtes pas ! mon Éliane n’a point de secret. »
Saint-Venant murmura encore, mais si bas que maître Pol eut peine à l’entendre :
« Dieu le veuille !
