— À Lagardère, mort ! cria Gonzague.
— À Lagardère, mort ! répétèrent les convives en vidant leurs verres d’un trait.
Chaverny seul ne bougea point et garda le silence.
Mais on vit tout à coup Gonzague tressaillir au moment où il portait son verre à ses lèvres.
Au milieu de la chambre, les capes et les manteaux entassés sur le bossu oscillèrent et se soulevèrent.
Gonzague ne songeait plus au bossu. Il ignorait d’ailleurs la fin de sa folle équipée.
Gonzague avait dit : Je ne sais pas s’il sautera par la fenêtre, s’il tombera par la cheminée, s’il surgira du sol ; mais à l’heure dite, il sera parmi nous.
À la vue de cette masse qui remuait, il s’arrêta de boire et tomba en garde.
Un éclat de rire sec et strident sortit de dessous les manteaux.
— Je suis des vôtres ! fit une voix grêle, me voici ! me voici !
Ce n’était pas Lagardère.
Gonzague se prit à rire et murmura :
— C’est notre ami, le bossu.
Celui-ci sautilla sur ses pieds, saisit un verre et se mêlant aux buveurs qui trinquaient :
