— Vous y êtes, messieurs ? dit-il l’œil sur la porte.
— Nous y sommes ! fut-il répondu tout d’une voix.
Ils venaient de se compter. Le nombre fait souvent le courage.
Gonzague, qui avait la pointe de sa rapière fichée dans le parquet, prit son verre sur la table, et dit d’un air fanfaron, au moment même où sonnait le premier coup de neuf heures :
— À la santé de M. de Lagardère… le verre d’une main, l’épée de l’autre !
Il leva son verre.
— Le verre d’une main !… l’épée de l’autre ! répéta le chœur sourd.
Puis ils restèrent muets ; la tasse emplie jusqu’aux bords, la brette au poing.
Ils attendaient, l’œil au guet, l’oreille attentive.
Pendant ce grand silence, un bruit de fer se fit au dehors.
L’horloge sonnait lentement. Elle fut un siècle à tinter ses neufs coups.
Au huitième, ce bruit de fer qui avait lieu au-dehors cessa. Au neuvième, les deux battants de la porte se refermèrent brusquement.
Il y eut un hourra prolongé. Les épées s’abaissèrent.
