— Cinq, répondit Peyrolles, qui se prit à écouter.
— C’est bien… c’est assez : il n’a pas son épée.
Ils sortirent tous deux pour écouter de plus près. — Sous le vestibule, les affidés pâles et la sueur au front prêtaient aussi l’oreille.
Ils avaient fait du chemin depuis la veille ! — L’or seul avait sali leurs mains jusque-là. — Gonzague les voulait habituer à l’odeur du sang.
La pente était glissante : ils descendaient.
Gonzague et Peyrolles s’arrêtèrent au bas du perron.
— Comme ils tardent ! murmura Gonzague.
— Le temps semble long, fit Peyrolles ; ils sont là-bas derrière la tente.
Le jardin était noir comme un four. On n’entendait que le vent d’automne fouettant tristement les toiles de tentures.
— Où avez-vous pris la jeune fille ? demanda Gonzague comme s’il eût voulu causer pour tromper son impatience.
— Rue du Chantre, à la porte même de sa maison.
— A-t-elle été bien défendue ?
— Deux rudes lames… mais qui ont pris la
