C’était une main d’acier qui le retenait.
Non-seulement il ne parvint pas à se dégager, mais on put voir quelque chose d’étrange.
Lagardère, sans perdre sa contenance impassible, commença à lui serrer la main. Le poignet de Gonzague broyé dans cet étau se contracta.
— Vous me faites mal, murmura-t-il, tandis que la sueur découlait déjà de son front.
Henri garda le silence et serra plus fort.
La douleur arracha un cri étouffé à Gonzague. Ses doigts crispés se détendirent malgré lui.
Les doigts de sa main droite.
Alors, Lagardère, toujours froid, toujours muet, lui arracha son gant.
— Souffrirons-nous cela, messieurs ! s’écria Chaverny, qui fit un pas en avant, l’épée haute.
— Dites à vos hommes de se tenir en repos ! ordonna Lagardère.
M. de Gonzague se tourna vers ses affidés et dit :
— Messieurs, je vous prie, ne vous mêlez point de ceci.
Sa main était nue. Le doigt de Lagardère se posa sur une longue cicatrice qu’il avait à la naissance du poignet.
— C’est moi qui vous ai fait ceci !… murmura-t-il avec une émotion profonde.
