— Un jeune homme de Paris, répondit notre gamin, formé par de nombreux voyages à l’étranger, sans position officielle, mais ayant été plusieurs fois mélangé à l’autorité par occasion. N’ayant pas sur moi de passeport, je ne demande pas mieux que d’aller au violon, pourvu qu’on procède régulièrement et qu’on arrête aussi Troubadour et son cornac, M. Nicolas, à cette fin que la cause se présente devant une justice plus centrale et moins villageoise que vous.
— Assurez-vous de cet homme, ordonna le commissaire qui fit en même temps à Chamoiseau signe d’approcher avec son prisonnier.
Pistolet alla de lui-même se mettre entre deux gendarmes.
Le commissaire de police, s’adressant à Louveau qui tenait les yeux baissés d’un air stupide, lui enjoignit de renouveler ses aveux.
Louveau garda le silence.
En ce moment, une voix sourde que chacun put entendre, sans que personne sût d’où elle partait, prononça ces étranges paroles :
— Il fait nuit !
Les assistants se regardèrent étonnés, car le soleil du matin inondait le paysage.
Le prince était devenu plus pâle qu’un mort.
Les gens de Paris, d’un mouvement instinctif, s’éloignèrent de lui, à l’exception de M. Lecoq, qui, seul, au milieu de tous ces visages inquiets, gardait une contenance tranquille.
