remarquable, évidemment étranger à la contrée : mine effrontée, cheveux d’un jaune poussiéreux, chapeau Jeune-France, costume élégant du prix de 45 francs (complet), à la Belle Jardinière.
En deux sauts, Clampin, dit Pistolet, — c’était lui dans l’exercice de ses fonctions, — traversa la chambre et tomba sur le petit couteau qu’il éleva triomphalement entre l’index et le pouce.
— Voilà la preuve du délit ! prononça-t-il avec emphase. Villageois, vous êtes témoins. Ce n’est pas moi qui ai inventé cette arme meurtrière. La respectable mère de famille qui est devant vos yeux a failli devenir victime d’un parricide !
Les paysans regardaient tour à tour d’un air incertain l’enfant écrasé qui gisait à terre et la Goret qui venait de s’asseoir sur la table, écarlate et prête à crever d’un coup de sang.
— C’est pourtant vrai, dit un valet de charrue, que le gars avait son couteau.
— Sûr ! ajouta un pâtour, et que la Goret a de l’argent à voler plein sa paillasse.
— Tu mens, toi ! s’écria Mathurine, maniant avec peine sa langue épaisse.
— Et dans ses ormoires aussi, reprit le valet, et dans sa cave.
— Et dans tout ! fit le chœur des assistants. Elle a de l’or gros comme la paroisse !
— Vous mentez ! répéta Mathurine. Mon fiot a voulu faire la fin de moi, pour trente-cinq sous de casse qu’il a eue chez ses maîtres les Mathieu… et décampez, racaille ! Je n’aime point voir les gens chez moi !
Personne ne bougea.
Personne non plus n’eut l’idée de secourir l’éclopé.
Cinq ou six gars et deux filles restaient là chômés, comme ils parlent, c’est-à-dire debout, les jambes écartées, la tête pendante et les bras ballants.
Évidemment nul d’entre eux n’était jamais entré dans le logis de Mathurine, car ils regardaient avec un sournois étonnement le luxe disparate des fauteuils, des tapis et des rideaux.
Il y avait là de quoi causer pour longtemps
