Elle fit volter une seconde fois Amour et se lança à pleine course dans une allée qui conduisait sous bois.
Au bout de deux minutes et au premier détour de l’allée, Amour se cabra, effrayé par un homme qui était assis par terre au bord du chemin, essuyant avec un soin minutieux la cheminée de son fusil et l’intérieur du canon.
— Est-ce vous qui avez tiré ici près, l’ami ? demanda Ysole en s’arrêtant.
— Ici près, où ? questionna l’homme au lieu de répondre.
Mlle de Champmas regardait de côté sa méchante mine et ses bras velus, tout chargés de tatouages, car c’était bien Louveau, dit Troubadour, marqué comme un mouchoir, « pour pas qu’on le perde, » selon l’expression de notre ami Pistolet.
— Sous la Belle-Vue-du-Foux, expliqua Ysole.
— Non fait, repartit l’homme. Est-ce qu’on a tiré de ce côté-là ? Je n’ai pas entendu : je suis dur d’oreilles.
— Et qu’avez-vous tué ?
— Bredouille, ma belle jeune dame. À ces heures-ci, les bêtes se méfient… La femme et les enfants auront beau crier la faim, ce soir, à la maison.
Ysole lui jeta une pièce d’argent et passa.
Troubadour empocha l’aumône et continua de nettoyer le fusil qui venait de tuer la mère d’Ysole.
À cinq cents pas de là, commençait le parc du Château-Neuf Goret.
Ysole ralentit le pas de sa monture.
En approchant d’une ouverture à claire-voie qui regardait la campagne, elle dit :
— Doucement, Amour !
— Présent, bébelle, fit une voix derrière la grille. Avons-nous enfin armé notre che-
