C’est qu’Ysole se dirigeait du côté de la Belle-Vue-du-Foux…
Paul n’allait pas à elle parce qu’elle venait à lui.
Elle était bien loin encore, certes, et nul ne pouvait deviner quel capricieux détour la belle fille pourrait prendre.
Mais elle venait.
Paul plaça de nouveau sa tête entre ses mains.
Malgré lui, sa mémoire parlait ; des souvenirs qu’il n’évoquait point passaient en foule devant ses yeux fermés.
Il n’y avait, dans sa vie qui lui semblait si longue parce qu’elle était si triste, il n’y avait, depuis la mort de sa mère, qu’un jour souriant, une heure, au moins, une heure bonne et chère qui payait presque les années de découragement.
C’est quand il avait vu se rouvrir les paupières de la pauvre petite Blondette, après l’avoir crue morte.
Bienheureuse idée du drap de lit chauffé, qui enveloppa les membres frêles et tout glacés de l’enfant !
Comme ses yeux bleus étaient doux et beaux !
Mais l’heure qui suivit fut un deuil terrible. Paul apprit la mort de son frère assassiné, à deux pas de lui, dans cette chambre du no 9 !
Ces bruits sinistres qui avaient troublé son recueillement, pendant qu’il écrivait à son frère, si près de mourir, cette lettre où il disait : Je meurs, — ces bruits étranges, ce choc sourd qui avait détaché un fragment
