Mais, je le répète, il y a un fait qui rétablit terriblement l’égalité de la lutte.
Le malfaiteur essaye de tuer. L’agent de l’autorité fait effort pour ne pas tuer.
Lectrices aimables, ne vous fâchez pas contre moi ; je m’arrête, ajoutant seulement que les malheureux qui tombent dans ces luttes, dont tout le bénéfice est à vous, laissent derrière eux des veuves et des orphelins.
J’irais jusqu’à vous permettre vos voleurs bien-aimés s’ils étaient tous en Italie, où M. Scribe les mettait si volontiers :
Voyez sur cette roche
Ce brave à l’œil fier et hardi,
Son mousquet est auprès de lui,
C’est son meilleur ami.
Vous eûtes l’âme formée par ces chants magnanimes, je ne vous blâme pas.
Mais qu’il vous semblerait beau et pareil aux dieux immortels, le pauvre sergent de ville qui paraîtrait à la porte au moment où le parquet de votre chambre à coucher crierait sous les pieds éperonnés de Zampa !…
Le marchef, droit, immobile, campé comme une statue antique, s’adossait au parapet sur lequel il avait déposé l’enfant, et montrait en pleine lumière la robuste carrure de son torse herculéen.
Il tenait à la main son coutelas et, libre désormais de son fardeau, il pliait les jarrets, prêt à bondir.
Les deux troupes d’agents achevant d’accomplir leurs manœuvres lentes, se rejoignirent et continuèrent de marcher sur lui en formant le demi-cercle.
— Rendez-vous, Coyatier, mon garçon, dit M. Badoît, dont la voix était grave et ferme ; vous voyez bien que vous ne pouvez pas nous échapper.
