frères égarés… Ils veulent se venger, ils ont tort peut-être… mais la vieille loi d’Irlande est sang pour sang… Que Dieu ait pitié de lui !
Ellen était devenue pâle, et Jermyn pâlissait à la regarder.
— Dites-moi son nom, mon père, murmura-t-elle.
— Ma noble fille, répondit le vieillard, vous le connaissez… c’est le major anglais Percy Mortimer.
Ellen se tut. Sa physionomie demeura immobile, et un regard indifférent n’y eut remarqué aucun signe d’émotion.
Et pourtant Jermyn, qui la considérait attentivement, devint plus pâle encore. Ses sourcils se froncèrent…
— Elle l’aime ! pensa-t-il. Oh ! je vois bien qu’elle l’aime !…
— Au nom du major, Morris était devenu pensif.
Pat buvait à petites gorgées un grand gobelet de potteen.
— Une belle ferme et un beau soldat ! murmura-t-il entre ses dents ; et ça peut se faire d’un coup, j’en donne ma parole, ma parole sacrée ! puisque le major est à la ferme.
— Mais c’est trop penser à tout cela, reprit le vieux Mill’s brusquement.
