On le détestait, on le méprisait, mais on le redoutait.
Entre lui et ces pauvres tenanciers dont les sueurs faisaient sa richesse, il y avait comme une barrière de superstitieuse terreur.
Le roi Lew haussa ses larges épaules.
— Eh bien ! dit-il, personne ne souffle ?…
Quelques matelots du Claddagh, disséminés dans la foule, répondirent seuls à cet appel, avec le personnage qui représentait Molly-Maguire.
Les matelots disaient oui ; Molly-Maguire prononça un non ferme et retentissant.
Le roi Lew la regarda, stupéfait.
— Oh ! oh ! mon cœur ! dit-il, du diable si je m’attendais à trouver de la résistance de votre côté !… As-tu donc déjà oublié la croix du cimetière de Richmond, Mickey Mac-Diarmid ?
— Je ne suis pas Mickey Mac-Diarmid, répliqua Molly-Maguire à voix basse.
Pendant ce court entretien, un murmure avait couru de rang en rang : le vent avait tourné parmi cette foule versatile et changeante. Le non prononcé par le chef donnait à chacun l’envie de crier : « Oui. »
— Si nous n’en finissons pas, dit un des fer-
