qui semblait ménager l’herbe rare étalée parcimonieusement devant elle, et qui jetait de temps à autre vers la famille attablée des regards amis.
C’étaient ensuite trois moutons à longue laine qui dormaient entassés dans un coin. C’était enfin un grand porc noir qui fourrait son museau en grognant dans un amas de résidus de chanvre et d’épluchures de pommes de terre.
Ces hôtes divers étaient là chez eux et n’essayaient point de franchir la limite imposée à leurs ébats.
Sous la table, entre l’homme aux haillons et les membres de la famille, deux forts chiens de montagne, serviteurs privilégiés, prenaient leur part au repas.
Dans les jattes, il y avait des pommes de terre bouillies dont la pulpe farineuse sortait à travers leurs pellicules crevassées. Devant chaque convive se trouvait un gobelet de bois, et çà et là se dressaient des pots larges et ronds, de forme à peu près cylindrique, qui contenaient la boisson favorite des Irlandais du Connaught, le rude et brûlant potteen.
Le vieillard et la jeune fille avaient des gobelets d’étain. Auprès de la première, une cruche contenait de l’eau pure.
Si les meubles manquaient, il y avait profu-
