— Longue vie à James Sullivan ! criait la foule.
— Longue vie à sa Seigneurie lord George Montrath, son patron respectable !…
— Monsieur !… oh ! monsieur, murmurait la triste Fenella.
Francès, qui s’était levée, regardait curieusement la cohue agitée. Ses beaux yeux bleus ne donnaient aucun signe de frayeur.
Et la foule hurlait.
— L’Union pour toujours !
— L’Union et la suprématie protestante !
— À la santé du lieutenant Peters.
— Et du digne enseigne Dickson !
— Et de l’honorable cornette Brown !…
— Au diable O’Connell et ses aboyeurs !
C’était un concert assourdissant de clameurs et de speechs, allongés par l’ivresse.
Au plus fort du tumulte, la porte d’entrée du parloir s’ouvrit brusquement, et un homme vêtu, lui aussi, du costume de dragon, parut sur le seuil.
C’était un officier supérieur en grande tenue, avec le casque et la ceinture brodée d’or, dont les glands tombaient presque jusqu’à terre.
Il portait le bras droit en écharpe, ses épaulettes indiquaient le grade de major.
