— Lui as-tu parlé ? demanda Raoul, dont les sourcils se froncèrent.
— Entre la chasse et la messe, oui, monsieur le vicomte.
— C’est le roi, ne raille pas ! ordonna Raoul sèchement.
— Que Dieu m’en préserve ! c’est le roi. Je dis seulement, et j’espère que Votre Seigneurie ne verra point là un défaut de respect, que le noble sang des Stuarts ne brûle comme il faut que les jours de bataille, à moins qu’il ne s’agisse de quelque romanesque histoire, or, on prétend justement que Sa Majesté a rencontré sur son chemin, dans la forêt, une enchanteresse, une fée…
Le front de Raoul se rida.
— Depuis cette rencontre, acheva le boiteux, Sa Majesté est ensorcelée et ne pense plus du tout, mais du tout à ses trois royaumes d’Angleterre, d’Écosse et d’Irlande !
