laird de Lidesdale. Sir Thomas Harrington a la fièvre tierce : le vin de Moselle ne lui vaut rien. Les Écossais et les Irlandais se font des yeux de chien de faïence…
— Maître Salva, interrompit le boiteux poliment, M. le vicomte a déjà changé deux fois de couleur. Parlez avec plus de révérence, si vous voulez vous en retourner avec vos deux oreilles.
— Les partisans du roi Jacques, gronda le juif, ne savent-ils point bailler d’autres étrennes à leurs valets ? En un mot comme en mille, Seigneurie, sauf le cadet de Bourbon-Courtenay, qui a le diable au corps, tout le monde s’ennuie et songe à se débander. Je parie dix pistoles contre un écu qu’ils n’en ont pas pour deux fois vingt-quatre heures à rester ensemble.
— Est-ce tout ? demanda Raoul.
— C’est tout, répondit le juif.
Raoul se tourna vers Rogue et dit :
— Tes nouvelles sont-elles meilleures ?
— Oui et non, monsieur le vicomte, répondit
