— Et cette charmante enfant que tu nommes la Poupette ?
— Non plus, pauvre petiote !
— Alors où sont-ils donc, les maîtres ?
— Le père Olivat est dans son lit, pour jusqu’à l’heure de sa mort… et la demoiselle….
— Ah ! mon gaillard ! s’écria le braconnier gaiement, tu as rougi ! Il y a une demoiselle ! si tu n’es pas le maître aujourd’hui, tu peux l’être demain.
— Demain ! répéta Nicaise avec un frisson.
— L’homme, ajouta-t-il, ne rions pas, car j’ai bien de la peine. Il me passe des envies de m’en aller d’ici. Dites-moi : le métier que vous faites est-il un bon métier ?
— C’est selon les caractères, jeunesse…
— On ne s’y gâte pas les mains, toujours !
— On y risque sa peau tout entière.
Nicaise sembla s’interroger, puis il dit franchement :
— Je n’aimerais point ce métier-là, l’homme.
