Et il approcha le papier de ses lèvres avec une sincère piété filiale.
— Ma mère ! ajouta-t-il, ma noble et infortunée mère !
— Noble, c’est vrai, sire, dit Mary, cela ne passe jamais. Grâce au ciel, il n’en est pas de même de l’infortune, qui n’a qu’un temps.
— Nous parlions d’elle, reprit le roi qui cherchait des yeux Raoul.
— Et Votre Majesté, prononça Raoul avec un respect sévère, faisait à celle qui porte encore le deuil d’un roi le tort de penser qu’elle opposerait l’intérêt de sa sécurité personnelle aux légitimes efforts qui doivent être tentés pour restaurer les droits de son royal fils.
— Je n’ai pas dit cela ! s’écria le chevalier de Saint-Georges, épiloguant comme un écolier qui fuit devant le reproche. Distinguons, monsieur le vicomte, je vous prie, j’ai parlé surtout pour moi !
— D’ailleurs, ajouta Raoul, exagérant l’humi-
