— Tu es jeune, Raoul ! pensa tout haut le chevalier de Saint-Georges.
— Je suis du même âge que Votre Majesté.
— Et tu m’aimes sincèrement, je le sais bien.
— Sire, répondit le vicomte gravement, mon père proscrit trouvait à la cour de votre père un noble et généreux asile.
— N’est-ce donc que de la reconnaissance ?
— C’est un dévouement aveugle, sire ; une affection jusqu’à la mort !
Le chevalier de Saint-Georges lui prit la main et la serra un instant dans les siennes.
— C’est vrai ! murmura-t-il, nous étions ensemble à Londres. Le traître Montmouth disait que tu étais plus beau et plus hardi que moi. Et à Saint-Germain encore, nous étions tous deux. C’étaient d’heureux temps, Raoul, te souviens-tu ?… Voyons ! Douglas est la sagesse, et tu es la vaillance ; j’ai foi en toi comme en lui. Il ne sera pas dit que je t’ai congédié sans t’entendre… Parlez, vicomte, nous vous écoutons.
