sur le corridor, l’autre de la chambre de la voisine. Ce n’était rien, en vérité. Gadoche dit :
— Nous aurons un chat.
Et il continua son histoire.
C’était l’histoire de cette pauvre voisine malade à qui appartenait la Maison-Rouge. Et certes, on ne parlait point de maladie dans l’anecdote de Piètre Gadoche ! La valétudinaire d’aujourd’hui était alors une jeune fille fraîche, rose, rieuse…
Je ne sais pas si l’aventure intéressait beaucoup nos convives : Je sais qu’elle intéressait une autre personne, qui n’avait point pris sa part du dîner. La malade de la chambre voisine avait lutté longtemps contre cette illusion entêtée que le nom de Gadoche, tout à coup prononcé auprès d’elle, avait fait naître. Elle s’était dit vingt fois, cent fois, en se retournant dans son lit, en cherchant une place froide sur l’oreiller pour son pauvre front brûlant : « Ce ne peut être lui ! oserait-il revenir ici ? combien de voix d’ail-
