Comme s’il eût suivi cette suggestion muette, le vieux passa la seconde clef en travers dans la garde de la première, et, s’en servant comme d’un levier, appuya à deux mains. Le pêne sauta.
— Bravo ! fit Échalot. Au loquet !
Morand tâtait déjà le trou du « cordon » avec sa seconde clef. Ce ne fut, cette fois, ni long, ni difficile. La lourde porte roula en gémissant sur ses gonds rouillés, montrant une large ouverture, silencieuse et sombre comme le seuil du néant.
— Viens vite, dit-il à la fillette, nous n’avons que le temps.
Mais au lieu d’obéir, la petite fille recula épouvantée.
— Je ne veux pas ! balbutia-t-elle, j’ai peur.
— Peur de quoi, sottinette ?
— Est-ce que je sais ? Des revenants.
— Dame ! fit Échalot, l’endroit est bon pour ça.
Et il frissonna un peu pour son propre compte avant d’ajouter :
— Quoique c’est des bêtises. Les morts n’ont ni pied ni patte pour se promener.
Avec une impatience sénile, Morand saisit le bras de la fillette, qui cria. Il la poussa en avant.
