de loin un signe, ils s’enfoncèrent l’un et l’autre dans la nuit de leurs guérites.
Au bout d’un quart d’heure environ, un parapluie tout ruisselant tourna l’angle de la rue Saint-Antoine. Il protégeait, tant bien que mal, un homme d’aspect modeste et déjà âgé, qui tenait par la main une toute petite fille.
Le chapeau gris siffla et dit entre haut et bas :
— Échalot !
L’autre répondit par un coup de sifflet pareil et grommela :
— On y est, Amédée, fidèle au poste jusqu’à la mort !
L’homme au parapluie et la petite fille, passant devant le corps de garde, s’éclairèrent un instant à la lueur du quinquet. L’enfant était tout en noir comme son père. Elle se pressait contre lui en trottinant et babillait en riant, malgré le froid qui rougissait ses joues.
Échalot, notre homme au paquet, la regardait d’un air bon enfant.
— Quand Saladin aura cet âge-là, dit-il, vous verrez qu’il sera encore plus mignon !… Tiens ! on ne voit plus Amédée. Méfiance ! c’est bien le papa Morand avec sa petite Tilde.
