tra une pensée égoïste ou mauvaise, était-elle par trop au-dessus de moi…
— Qui donc aimiez-vous, alors ? interrompit M. de Clare.
— Mon fils, répondit-elle en baissant les yeux, le petit enfant qui était dans son berceau entre nous deux…
— Et vous avez abandonné son père ! s’écria le duc.
Il s’était relevé sur le coude ; l’indignation rendait une force à sa voix.
Angèle courba la tête dans sa douleur humiliée. En elle, la sincérité du repentir s’imposait comme une évidence. Elle était si merveilleusement belle ainsi, que le duc se renversa en arrière, vaincu par une angoisse d’amour.
— Oui, dit-elle, répétant la parole déjà prononcée : envers lui, je fus criminelle, et lui, mais lui seulement aurait le droit de me maudire…
— Qu’importe ? Je le hais. L’avez-vous revu ?
— Jamais, et ce n’est pas de lui que je viens vous entretenir, mais de vous. J’en appelle à vos souvenirs, William. Vous étiez beau, brillant, vous aviez cette couronne de passions et de folies qui nous at-
