— Blouse sale, vieille casquette, boîte à canards.
Justement les investigateurs de l’allée ressortaient. L’un tenait la boutique d’imprimés, l’autre la sordide casquette à visière tombante.
— C’est le vieux monsieur, peut-être !
— Ou la dame en noir… ah ! le coquin a du talent !
Et on se précipita sur les traces du respectable couple.
Mais au moment où la chasse arrivait place Royale, un fiacre, qui galopait d’une vitesse tout à fait inusitée, se lançait dans la rue du Pas-de-la-mule.
— Arrêtez ! arrêtez !
— Il n’est pas dedans, repartit un autre groupe de chasseurs qui revenaient bredouilles.
On s’expliqua. Les employés de la prison racontèrent qu’ils étaient justement en train de visiter ce fiacre, stationnant le long des arcades, quand les gens à qui il appartenait par légitime location y avaient réclamé place.
— Nous pouvons bien répondre qu’il n’y avait personne dedans, dirent-ils, on a regardé jusque sous les banquettes, et quant à ceux qui sont
