— Le Manchot est-il dans le fourgon ? Je ne le vois plus.
— Il était là… Tiens ! on dirait qu’ils le cherchent… mais écoutez !
Entre la voiture et la prison, il y avait une agitation croissante et des bourdonnements où ces mots perçaient :
— Le condamné, où est le condamné ?
— M. Larsonneur le tenait… Je l’ai vu !
Une nouvelle poussée tordit la foule dans la direction de la rue Saint-Antoine. Un homme était là, qui fendait violemment son chemin sur le trottoir.
L’effort qu’il faisait était grand, et il tamponnait la sueur de son front à deux mains.
Il disait :
— Laissez-moi passer, je vous en prie ! qu’y a-t-il ? Un malheur est-il arrivé ? c’est moi qui suis M. Buin, le directeur de la prison.
Ce nom fut répété par cent bouches et on fit place.
Trois ou quatre employés s’élancèrent en même temps pour rejoindre M. Buin et lui parler tout bas.
