sûr ; mais il paraît que le Morand était un dur à cuire, au fond, car il m’a envoyé paître en grand quand je lui ai parlé de confession, et, le plus drôle, c’est que, dans son agonie, il n’avait qu’un refrain, toujours le même… Vous savez, la petiote, comment s’appelait-elle ? enfin, sa fillette…
— Tilde, dit Jaffret.
— Tilde, c’est ça… Eh bien ! il lui disait comme on défile un chapelet : N’oublie pas ta prière, n’oublie pas ta prière, n’oublie pas ta prière… Il faudra causer avec cette gamine-là, pas vrai ?
— Elle est ici, dit encore Jaffret. C’est justement pour la chercher que je suis venu.
L’Amour sauta sur sa paille.
— De la part de toi ? demanda-t-il.
— Non, de la part de la comtesse Marguerite.
— N’empêche, dit Mme Cadet, que ce Morand qui n’a pas voulu se confesser à toi t’a bien sûr reconnu, mon pauvre homme, et ce docteur Lenoir aussi, car c’est le lendemain matin que les agents sont tombés chez nous.
L’Amour cligna de l’œil à l’adresse de Jaffret.
— On ne dit pas tout à la bourgeoise, grommela-t-il. On a attendu le docteur Lenoir en sortant pour
