de faire des perquisitions dans la maison qui l’abritait. Revolver au poing, il pouvait aller partout, affronter tous les dangers !
Sa main gauche rencontra l’étoffe de son vêtement. Il respira d’aise. Rapidement il fit tomber son pyjama et s’apprêta à passer son pantalon. Mais il dut s’arrêter et dresser de suite une oreille très inquiète.
Qu’entendait-il donc encore ?
Dans le corridor il venait d’entendre — c’était peu, si vous voulez — un pas… mais un pas lourd qu’on cherche à étouffer, à étouffer à dessein. Donc, ce pas étant lourd, ce ne pouvait être, comme pensa M. Quik le pas d’une femme qui foulait les tapis du corridor. Ce ne pouvait donc être que le pas d’un homme, et d’un homme corpulent encore. De suite l’imagination de M. Quik lui fit voir l’image du docteur Jacobson. Mais peu importait que ce pas appartint au docteur ! L’important, à cette minute précise, est que le pas venait de s’arrêter derrière la porte du policier. Celui-ci heureusement, avait en entrant le soir même dans sa chambre, imprimé à la clef un tour vigoureux dans la serrure. Fort heureusement en effet, car M. Quik percevait très distinctement une respiration humaine, une haleine quelconque, un souffle qu’on retenait avec précautions.
