Avidement il jeta les yeux sur la [illisible] de la première enveloppe.
Et il lut, écrit par une main masculine :
« Mlle V. Spalding, Poste-Restante, [illisible]
Misère ! râla-t-il avec une crispation douloureuse de ses traits. Oh ! ajouta-t-il [illisible] dement, ça doit être de lui ! Ça ne peut être que de lui !… Mais je le saurai bien… [illisible] il faut que je sache !
Ses doigts frissonnants défirent le nœud du ruban. Et alors, comme s’il eût honte de cet acte, il murmura à mi-voix :
— Ah ! ma fille… pardon !
— Je te pardonne, père ! répondit tout à coup la voix de Violette.
Harold fit un saut en arrière, et si grande fut sa surprise qu’il échappa le paquet de lettre qui allèrent s’éparpiller sur le tapis.
Une à une Violette les ramassa, les déchirent au fur et à mesure, les jetant dans un panier.
Quand la dernière fut déchirée et jetée la jeune fille regarda son père qui demeurait confus et honteux, et elle redit avec une douce amertume :
— Père, je te pardonne !
Quel indéchiffrable tempérament que celui de cet Harold Spalding ! Aux paroles de sa fille, sa physionomie, honteuse de la minute d’avant se fit tout à coup sévère et grave, et il prononça sur un ton glacial :
— Violette, tu as trompé ton père !
— En quoi ?
— Violette, tu m’as menti !
— Père, quoi te fait supposer ?
— J’affirme, je ne suppose pas, riposta durement Harold. De qui sont ces lettres demanda-t-il aussitôt.
— De lui, mon père ; répondu courageusement la pauvre fille, suffocante sous l’effort surhumain qu’elle faisait pour se tenir debout.
— De Jules Marion, n’est-ce pas ?
— Oui, mon père.
— Et ces lettres, c’étaient des lettres d’amour ?
— Oui, père.
— Ah ! s’écria Harold avec un geste de fureur tu as le cynisme d’avouer à la fin !
— Je ne peux nier, répliqua tristement Violette.
Or, chose singulière, cet aveu simple de sa fille et cette franchise le torturaient, l’enrageaient. Il eut voulu maintenant qu’elle [illisible] tât… que ces lettre, à présent qu’elles étaient déchirées, elle les attribuât à une autre personne… à qui que ce fût, peu lui importait, pour que ces lettres ne fussent pas de Marion ? [illisible] aurait pris sa fille dans ses bras, il l’aurait embrassée tendrement, il aurait même renoncé à sa vengeance contre le maître d’école.
