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Mais nasillard comme une cane,
Son vers boîte et traîne bedon.
« Gloire à la lyre paysanne ! »
Rose, aux brocards préfère donc
Notre silence — ce pardon, —
Aux stèles la fosse commune,
Dont la nuit drape l’abandon
D’une robe couleur de lune.

Envoi.

Pour tes vers — ta pire infortune —
Dans ta main qui sent le gardon
Notre pitié comme une thune !
Et Dieu te fasse au ciel guerdon
D’une robe couleur de lune.

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