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Courage, or, santé, j’apprécie
Sur tous dons la main réussie
Qu’incurva Dieu si congrument.
Quand la serre au bec s’associe,
Il n’est bon bec que de Normand.
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Je le crois, je ne fais pas mine.
J’aime ces biberons du Val
De Vire, dont le nom chemine :
Et Gaultier-Garguille, et Courval,
Cauchois d’amont, Sagiens d’aval.
Onc ne fut leur suprématie,
Luth ou verre en main, obscurcie.
Masse ! Masse ! Gros Saint-Amant.
Quand de pinter il te soucie,
Il n’est bon bec que de Normand.
Couplet de rabiot.
Mais un gros seigneur vous domine :
L’Éditeur. Ce fut Petit-Val,
C’est Lemerre. On meurt de famine
Ou de protêts sans son aval.
Où est le temps de Charleval,
« Que d’un blanc manger d’ambroisie
« La Muse en secret rassasie ? »
Scarron nous fait, ce conte, il ment.
Le gars rinçait le Malvoisie.
Il n’est bon bec que de Normand.
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