Sur les flacons bus jusqu’aux lies
Dans les bouges aux noirs plafonds
D’ineffables mélancolies
Hantent parfois ses yeux profonds.
Elle dit, pour l’amant qui lèche
Ses seins d’un baiser aviné,
Sa douce ballade plus fraîche
Qu’un chant de mère au nouveau-né.
Ou si le hoquet de l’orgie
Lui scande un bacchique quatrain,
Aux hanaps sa lèvre rougie
Pleure un vers morne pour refrain.
Un doux los à la Vierge « reine
« Des infernaux palus », un lai
À Jeanne « la bonne Lorraine »,
Rachète un obscène couplet.
Comme un cri de chouette nous navre
D’un rauque hululement aux morts,
Sur sa jeunesse, blanc cadavre,
Stride le cri de son remords.
Parfois ses défuntes années
Se levant du fond du cercueil
Lui montrent leurs fleurs profanées,
Tout mort jusqu’à l’ultime orgueil.
