Littérature, nom d’une prostituée.
Cantharide du crime. À tous les carrefours
Elle vend les poisons du rêve et de l’amour,
Saoûle le vice, et l’arme, et guette sa ruée.
Puante et chaude de sa dernière suée,
Elle dit : « J’ai du feu. Viens ! Je sais plus d’un tour. »
La garce change (entends le Livre), et c’est toujours
Pareil, de style mol, de viande exténuée.
Pour trois-cinquante on a son âme à fleur de peau,
Elle dit son histoire, et montre l’oripeau
Qu’elle a volé, qu’elle a truqué dans la brocante.
Au bar, sûr de l’écu, le costaud du Croissant
Fait l’article, et d’un œil qu’il veut concupiscent
Vante le beau travail pour allumer le pante.
