Et sa pensée s’arrêta à une aventure banale qui ne pouvait, pas même de loin, ressembler à un rapt de mineure. Au printemps, peu avant son départ pour Bucarest, des camarades l’avaient traîné à une soirée dansante populacière. Traîné, car Adrien n’avait rien de commun avec la danse. Mais :
— Viens ! Ne sois pas ours ! Tu verras : il y a un tas de petites poulettes qui… marchent !
Il céda. Et en effet dans la cohue du « bal » on lui montra une jeune fille « qui ne faisait pas de façons ».
— Mais elle n’a pas quinze ans ! objecta Adrien.
— Qu’est-ce que cela peut te faire. Elle a déjà couché avec une douzaine de types ! Emmène-là !
Il l’emmena. Et le matin, lui glissant une pièce de cent sous, ils se séparèrent amis.
« Est-ce que cela s’appelle un rapt ? » se demandait-il.
— Oui, mon chenapan ! lui cria le juge Moanga, un gros homme que son fauteuil ne pouvait pas contenir. Cela s’appelle rapt ! Entends-tu ? Rapt-de-mi-neu-re. Et cela se punit de une à trois années de prison ! La loi est catégorique. Tu as enlevé une mineure d’un bal et tu l’as déshonorée.
— Déshonorée ! Je vous demande pardon, Monsieur le juge, mais je peux vous citer des témoins qui déclareront avoir couché avec elle, bien avant moi.
— Ah ! Tu peux citer de tels témoins ? Donne-moi leurs noms et adresses.
Adrien en fournit deux, séance tenante.
— Je vous en apporterai d’autres, demain.
Le juge, bonhomme, laissa tomber ses bras. Il avait perdu son assurance. Tranquillisé, il toisa Adrien. Et ici intervint un joli incident, caractéristique des mœurs de la justice roumaine :
— Tu viens de me dire que tu es peintre, n’est-ce pas ? fit le juge, en bâillant.
— Oui, Monsieur le juge.
— Eh bien, voilà : je vais citer ces témoins qui, dis-tu, ont couché avant toi avec la mineure, je vais prendre leurs déclarations et, si elles se trouvent exactes, je tâcherai de rendre un non-lieu ? Pendant ce temps, tu feras la peinture de ma salle à manger. Je paierai les fournitures. Ça va ?
