— Attendez encore quelques jours ! dit la Thibalde.
Le lendemain, elle parla de la chose à sa fille, et lui représenta vivement la nécessité pressante où elles se trouvaient :
— Encore si je n’étais pas estropiée !… mais, ma petite, que deviendrais-tu hors d’ici, avec une mère infirme sur les bras ?
— Autant j’aime mourir ! dit la pauvre Maurette.
— Mais moi ! qu’est-ce que je deviendrais ? s’écria la mère, dans un naïf élan d’égoïsme.
— Être à cet homme ! ô quelle souffrance ! fit Reine en pensant à son cher Yves.
— Tu t’y accoutumeras, ma pauvre enfant.
— Jamais ! jamais ! s’écria-t-elle, désespérée.
— Si, ma fillette… si… tu verras…
— Ô mère ! quel sacrifice tu me demandes !
Enfin, après de longues supplications et des embrassements où elles mêlèrent leurs larmes ; jugulée par la nécessité, sans nouvelles de Kérado, la malheureuse Reine consentit :
— C’est bien ! je vais lui parler !
Et essuyant ses yeux, elle descendit à la boutique.
— Donc, Capdefer, vous voulez me prendre pour femme ?
— Oui bien, si vous vous y accordez.
— Vous savez que j’ai aimé quelqu’un ?
— Je le sais.
— Que je lui ai donné toutes choses ?
— Je le crois.
