Nés d’hier, vous manquez du lustre des années
Que l’âge met partout aux têtes surannées ;
Vous n’avez pas de vert manteau ;
On vous a vu bâtir : on croit entendre encore
Crier la dent d’acier sur la pierre sonore,
Et retomber le lourd marteau.
J’aime en un ciel brumeux une tourelle antique,
Où l’on croit voir errer une ombre fantastique ;
Où jadis quelque prisonnier
Sortait par les créneaux une tête livide :
Où maintenant encor, dans une chambre vide,
À minuit, il revient prier.
J’aime ces vieux castels où s’abat la corneille ;
Où dans de grandes cours le bruit du cor s’éveille ;
Où l’herbe verdit les créneau ;
Où dans une onde pure au cours lent et débile,
Deux tours jettent au loin leur image mobile
Sur la surface des canaux.
Je t’aime, Châzelet, aux gothiques tourelles,
Quand tu lèves, le soir, tes cinq têtes jumelles
Dans un horizon nébuleux ;
Car la rouille des ans dont ton front se couronne,
Pour mieux sympathiser, veut un ciel qu’environne
Du soir le voile merveilleux.
