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Et le luth sous ses doigts s’éveille,
Ses sons plaintifs à mon oreille
Expirent plus mélodieux,
Elle s’envole ; son luth tombe :
Je la suis comme une colombe,
Elle était déjà dans les cieux.
Par mes pleurs la lyre amollie,
Ou de pâles fleurs embellie,
A rendu de sombres accens :
Triste en la voyant se détendre,
Souvent j’aurais voulu la rendre,
Mais, hélas ! il n’était plus temps.
Oct. 1833.
