Oui, voilà ce qui va nous arriver maintenant. Pendant que tu courais la ville, je n’ai fait que rêver à cela ; c’est presque immanquable : — puisque les soldats étaient tout chez nous et que nous n’avons plus de soldats, nous ne sommes plus rien ! »
Alors il se leva, je dressai la table, et comme nous dînions en silence, les cloches de l’église se mirent à sonner.
« Quelqu’un est mort en ville, dit M. Goulden.
— Oui… Je n’en ai pas entendu parler. »
Dix minutes après, le rabbin Rôse entra pour faire mettre un verre à sa montre.
« Qui donc est mort ? lui demanda M. Goulden.
— C’est le vieux Porte-Drapeau.
— Comment ! le père Féral ?
— Oui, depuis une demi-heure, vingt minutes. Le père Desmarets et plusieurs autres voulaient le consoler ; à la fin, il leur demanda de lui lire la dernière lettre de son fils Georges, le commandant de dragons, qui lui disait qu’au printemps prochain il espérait venir l’embrasser avec les épaulettes de colonel. En entendant cela, tout à coup il voulut se lever, mais il retomba la tête sur ses genoux ; cette lettre lui avait crevé le cœur ! »
