dans un grand paletot, qu’il reconnut près du coupé ; et, lui ayant parlé bas, il donna l’adresse de Gilquin, 17, rue Virginie, à Grenelle. L’homme s’approcha des sergents de ville, comme pour les aider à maintenir l’ivrogne qui se débattait. La foule resta toute surprise de voir les agents tourner à gauche, puis jeter Gilquin dans un fiacre, dont le cocher, sur un ordre, suivit le quai de la Mégisserie. Mais la tête de Gilquin, énorme, ébouriffée, crevant d’un rire triomphal, apparut une dernière fois à la portière, en hurlant :
— Vive la République !
Quand le rassemblement fut dissipé, les quais reprirent leur tranquillité large. Paris, las d’enthousiasme, était à table ; les trois cent mille curieux qui s’étaient écrasés là, avaient envahi les restaurants du bord de l’eau et du quartier du Temple. Sur les trottoirs vides, des provinciaux traînaient seuls les pieds, éreintés, ne sachant où manger. En bas, aux deux bords du bateau, les laveuses achevaient de taper leur linge, à coups violents. Une raie de soleil dorait encore le haut des tours de Notre-Dame, muettes maintenant, au-dessus des maisons toutes noires d’ombre. Et, dans le léger brouillard qui montait de la Seine, là-bas, à la pointe de l’île Saint-Louis, on ne distinguait plus, au milieu du gris brouillé des façades, que la redingote géante, la réclame monumentale, accrochant, à quelque clou de l’horizon, la défroque bourgeoise d’un Titan, dont la foudre aurait mangé les membres.
